C'est une maison silencieuse,
Peinture qui s'écaille sans formes à rêver.
Les plafonds sont tombés mille fois, hantés par des terreurs paresseuses.
Les volets ne bougent pas, le parquet ne craque plus,
Pourtant dehors, vent pluie secousses.
Ils réchauffent leurs doigts contre leurs bouches et les flancs des chiens,
Font l'amour pour de faux et les bébés pour de vrai,
Des bébés que le grémil fait crier,
Des nuages à la bouche.